Не приведи Бог идти по улице Розы Люксембург! Эта немецкая тетенька, которой мы обязаны престольным праздником 8 марта, там у себя - в чистой Германии, с идеально работающей ливневой канализацией и дворниками, получающими жалование в евросах, - в гробу, поди, крутится. Ведь редкая птица долетит до середины улицы Розы Люксембург в Архангельске! Несусь как заяц, которого преследуют борзые, петляя и запутывая следы, - вот вроде уже совсем прошёл, проскочил... живой! Ан нет - лужи, трясина и "отходы человеческой жизнедеятельности" заставляют остановиться, заплакать и перейти на грузинский язык от беспомощности. No passaran! Они не пройдут то есть...
Прости, Господи! Каким же я был расистом в Москве. В шесть утра злобно просыпался и яростно ненавидел своих трудолюбивых таджиков, которые усердно и терпеливо скыркали веничками по асфальту, стрекотали машинкой для подстригания травы. Портит людей жизнь в столице. Ой как портит... Мэр! Наденьте кепку и завезите в Архангельск таджиков! Или верните цыган. Ну ведь погибнем на фиг все. Утонем. Не доживём до белых ночей, фестиваля уличных театров и светлого будущего. Захлебнёмся в собственных нечистотах, как перепивший человек в дачном сортире типа "скворечник".
Но стремление к "высокому" есть! Назло. Кому и зачем - не знаю. Кружишь по улицам в поисках местечка посуше, ноги в собачьем дерьме, но торопишься на концерт Елены Камбуровой. А как же?! "Две странницы вечных, Любовь и Разлука, не ходят одна без другой..." Правильно делают, что не ходят. Ибо no passaran! По Архангельску-то...
Итак - назло! Чтобы помнили. Зарплату снизили - с дешевого пива перейдём на марочное сухое вино из винограда Sirah. И чтобы по бутылке в день. Каждый! И с плесневелым мягким сыром. По полкило ежесуточно. Цены растут, а назло! Вместо примитивного LD будем курить зелёную "Гавану". Или вообще кальян. Чтоб им жизнь мёдом не казалась! Квартплату подняли? Пусть умоются. Долой утренние бутерброды и растворимый кофе. Айда завтракать в ресторан. Самый лучший! И чтобы три перемены блюд, прозрачный хрупкий фарфор, хрустящая от противной чистоты салфетка и аромат живого "эспрессо".
Никогда чёрной икры не ели? Сейчас самое время начинать. Назло, глумливо высунув язык. Это просто - берём небольшой багет. Только свежий, чтобы румяная от непорочности корка стреляла, как пулемёт "Максим" по белогвардейцам, когда её подламываешь. И чтобы нутро нежное, воздушное... Чтобы в таком багете родиться хотелось. И на эту пружинящую мякоть, не побоюсь этого слова - духовитую хлебную плоть - и "колыбель поморского гостеприимства", чуть подтопленного кисловатого маслица из Холмогор. Потом серебряной чайной ложечкой чуть сероватой паюсной икорки. И не размазывать! Только оросить капелькой лимонного соку. Именно соку! Почему? А назло. И догнать вкусовой апокалипсис ледяным "брютом", от которого скулы сводит. Тяжело. Противно. Зато назло. Пусть знают, с кем имеют дело. Пусть начнут улицы чистить.
Смотришь в лица областных депутатов и чувствуешь: эти не подведут! Просто не смогут. Они даже на это не способны. У них кризис, а мы на Камбурову. У них бюджет секвестрируют, а мы Антониони посмотрим. Или Бергмана. Назло. Пусть лопнут от ненависти. Им на заседание идти, а мы Кафку почитаем. Ничего не понятно. Скучно. Заумно. Неохота, наконец. Всё равно одолеем. Назло. Чтобы не орали со своих трибун и местных телеэкранов, "как белый медведь в тёплую погоду". А будут и дальше выпендриваться, в музей начнём ходить. Все поголовно. Или в планетарий. Назло...
Леонид Чебанюк
.JPG)
